Canta el viento las historias
sobre pájaros en sus nidos.
Canta sobre polvaredas
remolinos que bailan al compás.
Canta sobre este dolor que no es mío.
Como se me deshojan los días
Y se van con él.
Canta el viento las historias
de caminos solitarios
De aviones que nunca abordamos
Canta mientras nacen
poemas entre suspiros,
que el tiempo fue tejiendo
en la rueca del destino.
Hay
Poemas sin pasión,
amores sin fuego.
Despedidas sin adiós
montes sin lluvias
y pintores sin pincel.
Hay iglesias de domingo
sin misa ni dios.
Hay tristezas con prisa
por ganarle al tiempo
y a las horas sin sol.
Hay silencios sin calma
Hay labios secos
jamás tocados por un beso.
Hay amores que no alcanzan.
Hay penas escondidas
Hay subversión
en el cuerpo de cada mujer.
No necesito luz, necesito fuego,
ese que nace de las entrañas.
El fuego de la valentía
que se esconde tras la necesidad.
Es que tengo esta tristeza vasta
como cielo despejado.
Tristeza de ojos curvados y mirada que se cae
Como canción de amor olvidado
Como luvia escurriéndose que no se detiene
tristeza blanca, que me llena
que me ahoga y no respiro
y se apaga el tiempo
acorralada y temerosa
de cada día que se avecina
Tengo este dolor instalado en el alma
que hace llorar a los ángeles
que duele en todos
lados,
porque es el tiempo
el que me abandonó.
Pasa el tiempo.
La casa cerrada mantiene el espíritu intacto
La frescura de hace cien años
La paz con la que fue concebida
El adobe eterno contra sol y tormentas.
Permanece
Permanecerá incorruptible.
Los que estuvieron de paso,
dejaron su marca inconfundible.
Unas estampitas bien guardadas,
el hacha y madera
acumulada,
una plancha y un brasero,
un baúl colmado de fotos
algunas sepia, algunas borrosas
otras brillantes y nuevas.
una fusta hecha en casa,
aún cuelga al alcance de la mano.
Las sillas vacías que esperaban visitas
Y el polvo ...
El polvo parece no encontrarlas.
Y aun con el calor insoportable
la ventanita pide agua y resiste,
el jardín abandonado
persiste y crea nueva vida.
Pasa el tiempo
rodeada de ausencias y
un silencio acostumbrado como
si para ella el tiempo no existiera
y nosotros solo fuéramos
un recuerdo que vive dentro.
La soledad
es un nido
en un árbol olvidado, un día gris
ya acurrucada en él,
es difícil salir de su holgura,
aunque el agua esté por taparte.
La tristeza es ya no encontrar formas
en un cielo repleto
de nubes.
Así el olvido
esa silueta que se diluye
en el horizonte,
de un atardecer ceniciento
consume hasta los huesos.
En las últimas gotas del domingo
lío un cigarrillo.
Busco y encuentro
los viejos mapas
Rasguño la mochila
con la cámara y la cargo
como si ella fuera
mi único tesoro.
Busco y encuentro
ropa de montaña
el banquito plegadizo
que hizo mi tío,
acomodo la mesa que
hasta cabe en un bolsillo,
el equipo de mate,
un cuchillo las cañas
y una botella vacía.
En las últimas gotas del domingo
Abro los ojos y decido
No morir de sed
donde solo hay agua salada.
Navegando vi
torres nevadas,
lagunas sin fondo repletas de historias,
vi manos callosas y ojos tristes.
Tumbas olvidadas
Casas imprudentes
Perros comiendo perros.
Vi lunas blancas
Vi lunas negras
Vi con temor, la dualidad
de un cielo gris.
Vi mi reflejo
arrastrado como una hoja
Vi ríos como venas alimentando la tierra
y tuve la esperanza de ser
una herramienta más
para arreglar este mundo roto.
