Sus muertos, nuestros muertos
Sus derechos, los nuestros
tienen derechos aún muertos
Nosotros ni aún estando vivos
Solo lagrimas a la distancia
sin una simple despedida
Sus muertos, nuestros muertos
Sus vivos y nosotros
La palabra igualdad como estandarte
Y la hipocresía haciendo estragos
Sus muertos, Nuestros muertos
El abismo moral hoy nos
devora
El gris metálico del cielo
Nos traga
La lluvia
Lo posee todo más
allá del esquelético cadáver
de un árbol añejo.
Los pájaros no cantan
Los grillos están inmóviles
Los vidrios empañados
Niegan la visión
El reloj retumba
siempre imparable
con su tic tac.
Las sábanas me cubren
de delicada tibieza
Mi corazón palpita
a desgano.
Las lágrimas,
salado manantial
hoy son mi lenguaje.
La mesita de luz
No recuerda si fue un regalo,
Si fue comprada ó robada.
Sabe que nunca fue escritorio
pero muchos años lo intentó.
A veces blanca otras azul.
Hoy decorada con rosas,
Vuelve un Fenix del olvido.
Compañera de mis sueños.
Recuperada de un galpón
de muebles amontonados
sigue guardando en su cajón
mis anteojos, y un plumón.
Corazón de papel
Este cuaderno de papel reciclado
tiene aroma a tierra, a Magallanes,
a leña que arde, a fuego que abraza,
a chispas en noches sin luna,
a nieve en días sin sol.
Tiene aroma al cordero asado,
al tinto tibio y frutado,
a la manta en escapadas a la montaña,
a cuentos e historias entre Ron y Pisco,
a risa, abrazos, a amistad de las de antes.
Este cuaderno sin letras, amigo mío,
Huele a hogar y a bienvenida
A poemas, a lágrimas y despedidas,
a la esperanza de volver a vernos
porque te lleva entrañablemente dentro.
